*/*/ La familia es la ilusión necesaria para no llegar a pelearnos a mordidas. Hay que cargar el vínculo sanguíneo de significado para crearnos algo de culpa y negar el placer de aniquilar al otro.

Y ahora qué...

*/*/ Cuando el espíritu derrama ardor es el preciso instante de la soledad siempre grosera. Ante la falta de honestidad el golpe de verdad, de mi única y agresiva verdad, escucho la impotencia de no evitar el temor; todo es en mí.

En el ahora no tengo aliados y el extraño que soy yo me incomoda, su tono me molesta bastante. Sospecharás entonces que si llamo a tu puerta es para no encontrarme y tal vez así sea, no quiero hallarme porque sé que no hay otra cosa sino episodios desgastados y abarrotados de normalidad, del romanticismo que ya nadie quiere ofrecer y del que me afirmo, no puedo esperar.

Son solo fragmentos, pobres recuerdos que creo me han parido así, sin rumbo y lugar; pero no te preocupes por mí porque no me asusta el llamado de la vaciedad…, aunque quizás, hubiera preferido encontrarte y que tú… hubieras querido encontrarme.

*/*/ Me paseo en la discreción más falsa y en la que nadie parece molestarse. Creo que todo esto ha nacido en el círculo raro de la mentira, de la compostura que se transforma mañosa y loca de complicidad; es una zona bipolar creo yo…sí, un sitio en el que podemos nacer y destruirnos; prevalecer no de forma habitual. Pero es, la locura sin duda alguna, la locura de querer y desear que todo pase, aquí o allá no importa, pero siempre esperando-te-me, no lo sé.

Vivo en el caos del sueño y la mentira de la vigilia, del estar alerta ante el sentir, protegiéndome de la pérdida que imagino se avecina, de lo otro que con o sin cuerpo es monstruoso; grito y lloro vestida de cordura, de lógica, de un estúpido deber ser, de tu futuro e intereses que he adjudicado. No me perdono de nada, ardo en mi fuego y cuando quiero justificarte, me absuelvo.

*/*/ Ahora más que nunca dudo de todo lo que ha sido presentado como claro, del orden y sentido de cada paso en este rumbo que es después de todo extraño y lleno de tramos negros de los cuales parecen brotar ecos que se cruzan confundiéndose. Traes contigo el instante que prolongo en la soledad y que descaradamente se burla de un yo que, ingenuamente pregunta si me recuerdas y sobretodo qué es lo que recuerdas.

Después de la nada latente en este eterno espacio-tiempo, mi amiga la melancolía susurra ciertas ganas de presencia; es para mí la melancolía un traer ahí delante al estilo heideggeriano, el instante en que todo es posible.

"[...] a la espera del día siguiente fue la celda lo que volví a encontrar. Como si los caminos familiares trazados en los cielos de verano pudiesen conducir tanto a las cárceles como a los sueños inocentes."

El extranjero, Albert Camus.

A oído abierto

*/*/ En el túnel de la vida habita la incansable sucesión de imágenes, todas claras y vivas, pero yo creadora de mí y de ti imagino que no he comprendido. En el hogar de la irresistible tentación por la muerte, escucho, ya en la soledad y como en un espejo sintiendo el casi fuera de mí, cómo traigo a recorrerme cada instante. Uno a uno los momentos parecen desfilar delante quebrando los colores y los sonidos para hacer más fuerte su sabor.

En la agonía del encuentro conmigo, naces para morir al antojo de quien te recuerda la finitud. Pasado y futuro no son nada…tal vez vagas decisiones que pretendo llenar de un significado cambiante, que se mueve al ritmo de mis hormonas. El encuentro conmigo no es sino la soledad hablando, la que he descubierto como la visita inevitable e ingenuamente, inesperada.

*/*/Durante este tiempo de invierno, extraño y enfermo invierno, pasó por mi mente preguntar sobre qué es una vida plena, ideal y de la que uno nunca pueda arrepentirse de haber llevado; no comprendo bien cómo funciona eso…a decir verdad, dudo de su posibilidad porque viene la imagen que hollywood ha instaurado en mi cerebro (ha de ser por tanta película cursi que veo). El caso es que si pensara en todas las cosas que me restan por hacer, me volvería loca…creo que ya había dicho algo al respecto; a fin de cuentas concluyo que no se puede esperar nada, no se le puede atribuir una forma al devenir y mucho menos un contenido que nació en la mente de un extraño, ni siquiera en mi propia mente, en el extraño que soy yo.

El que espera en realidad enferma, la esperanza es el riesgo de no tener nada o demasiado de lo que uno no deseaba. La decisión es lo único que hay y un precipicio al que me arrojo constantemente y del cual me viene el miedo y en ocasiones el dolor.

2007

*/*/ Año nuevo que parece significar el haber librado una batalla, de qué o contra qué es algo que no me queda claro pero tengo ese sabor que también se refleja en el rostro de otros. Un “nuevo ciclo” que contiene una gama de oportunidades, retos, aventuras de todo tipo; de una u otra forma es un año más que guarda experiencias, el chiste es según yo, el cómo se afronten y el grado con el que se gocen.

Como es de notarse, estoy en medio de una celebración y sin embargo me encuentro usando un blogspot como diario…, como es de notarse, no tengo mucho qué hacer. Lo único que puedo contar es lo que se observa: la mala noticia del año ya me llegó, los parientes que nunca me han frecuentado y a los que nunca llamo, hoy se comunicaron; los zapatos que casi nunca uso pues jeje, los traigo puestos. Podría añadir otros detalles que seguro no te importan, la cura de todo es que al paso de una semana: mi mala noticia perderá lo trágico, mis parientes dejarán de llamar y yo de escucharlos, no volveré a usar estos zapatos. No hay encanto.

¿Qué pasará cuando esta canción se acabe? Sin duda la espera y el dolor se apagarán, pero para nosotros se afirmará el vació viviremos con los fantasmas, unos más y unos menos, pero al fin todos con las voces que golpean las espaldas; miles de interrogantes sobre lo que es la vida buena y sobre si todo esto ha valido la pena me acosan y se posan sobre ti. !Vaya hora en que abrimos los ojos!